… Für einen Moment herrschte Stille am anderen Ende der Leitung. Dann hörte Jonathan zwei keuchende Atemzüge. »Sie …, Sie …«, kam es dann atemlos aus dem Hörer.

»Señorita Verónica-Baby, mein Kleines«, nuschelte Jonathan seinerseits. »Sparen Sie sich alle Versuche, ein geeignetes Kosewort für mich zu finden. Keines davon träfe je den Punkt. Ihr armes kleines Köpfchen ist nicht geschaffen für solche Dinge. Wie auch nicht dafür, einem so ehrwürdigen Institut wie dem für Neue Literatur vorzugreifen. Sie bringen sich mit solchen Sachen nur unnötig in Schwierigkeiten. Hören Sie zu, was ich Ihnen jetzt sage. Hören Sie gut zu, damit Sie auch hernach nichts falsch machen. Das könnte nämlich sehr, sehr, sehr unangenehm für Sie werden. Glauben Sie mir. Denn ich kann Sie gut leiden, habe Sie gewissermaßen längst ganz tief in mein kleines, warmes Herz geschlossen.

Also: Sie werden dem Institut sofort und ohne Umschweife mitteilen, dass ich seit über einer Woche sehr intensiv mit Studien zum Fortgang der ›Anselmo-Trilogie‹ beschäftigt war – und noch bin. Diese Studien – das Institut wird sofort wissen, warum – sind unabdingbar für den erfolgreichen Abschluss der Trilogie und wurden durch einen glücklichen Zufall gerade noch rechtzeitig ermöglicht. Ich bin durch sie – durch die Studien, nicht Sie, mein Kleines – in der glücklichen Lage, bereits heute – obwohl die Studien noch andauern – vorhersagen zu können, dass die Trilogie das ultimative Kunstwerk sein wird, das alle Seiten beim Abschluss des Vertrages sich erhofften. Haben Sie alles fein säuberlich mitgeschrieben? Es kommt auf jedes Wort an.«

Stille.

»Oder haben Sie wenigstens grob begriffen, was ich Ihnen sagte?«

»Nein«, kam es aus der Leitung.

»Nein? Was heißt ›Nein‹?«

»Ich habe kein Wort begriffen von dem, was Sie sagten. Wahrscheinlich sind Sie betrunken.«

Jonathan musste lachen. »Verónica-Schätzchen«, sagte er dann glücklich, »haben Sie je einen Betrunkenen eine so lange und flüssige Rede halten hören?«

»Natürlich«, sagte sie trocken. »Miguel, mein Verlobter, hält jedes Monatsende eine solche Rede. Wenn er die Hälfte seines Gehalts in irgendeiner Bar mit seinen verlotterten Freunden versoffen hat. Dann spricht er ohne Luft zu holen mehrere Minuten über Dinge, von denen er keine Ahnung hat. Das klingt gut, aber nie versteht jemand, was er sagt. Und danach fällt er immer in einen furchtbaren Schlaf, währenddessen er schnarcht, als müsse er jeden Moment sterben. Ich wette, Sie werden auch bald furchtbar schnarchen.«

»Ich schnarche niemals, Señorita«, log Jonathan. Denn er wusste zuverlässig, dass er auch schnarchte, wenn er nicht getrunken hatte.

»Das ist mir egal«, gab die Angesprochene spitz zurück. »Und es ist mir auch gleich, ob ich verstehe, was Sie sagten oder nicht. Es kommt ja nur darauf an, ob die Herrschaften im Institut Sie verstehen oder nicht.«

»Wie aber sollen die armen Kerle es je verstehen, wenn Sie nicht wissen, was Sie ihnen mitteilen sollen?« grinste Jonathan genüsslich.

»Ich werde ihnen einfach den Inhalt des Bandes übermitteln, das die ganz Zeit läuft«, sagte Verónica mit einem Unterton der Freude.

»Ein …, ein Band?«, murmelte Jonathan konsterniert.

»Ich wünsche einen guten Schlaf, Señor Simpson.«

Die Leitung wurde unterbrochen. Jonathan Simpson verlor die Besinnung und fiel in einen tiefen Schlaf, in welchem er schnarchte, als wolle er die Welt in Trümmer legen.

»Es wundert mich eigentlich sehr, dass dieses Haus noch immer steht«, sagte Jonathan Simpson.

»Warum eigentlich?«, fragte Nora, während sie sich umsah. »Es ist zwar alt, aber keineswegs baufällig. Zumindest habe ich diesen Eindruck.«

»Es hat nichts damit zu tun«, sagte Jonathan. »Wie es heißt, hat vor Jahren ein amerikanisches Syndikat das ganze Terrain erworben, um einen Hotelkomplex im Club-Stil darauf zu errichten.«

Nora kicherte. »Also, wenn das ein Hotel sein sollte, dann hat es einfach zu wenige Gäste, um überleben zu können. Und zwar offensichtlich schon eine ziemliche Weile, wenn ich mich nicht irre.«

»Man kann sich offensichtlich nicht entscheiden, wie das Ganze aussehen soll«, sagte Jonathan und schaute sich ebenfalls neugierig um. Zwar hatte er das Haus schon oft aus der Ferne beobachtet und auch die tollsten Geschichten darüber gehört. Aber persönlich hatte er noch nie das Bedürfnis verspürt, es selbst in Augenschein zu nehmen. Und während er das dachte, fragte er sich insgeheim, warum das so war.

Nichts auf der Welt schien mehr geeignet, Teil der Anselmo-Trilogie zu sein, als dieses Haus. Die Kulisse an sich war schon prächtig genug. Der Gipfel aber war der Umstand, dass tatsächlich – wie mehrfach von Erzählern berichtet – alles darauf hindeutete, dass das Haus mitten im normalen Alltag verlassen worden war. Es war komplett eingerichtet – wenn auch reichlich zugestaubt – und in den Schränken stand nicht nur das komplette Geschirr, sondern es hingen auch jede Menge Kleider. Oder besser gesagt, das, was von ihnen übrig geblieben war, im Laufe vieler, vieler Jahre.

»Oder irgend etwas hat sie daran gehindert«, sagte Zimmermann leise.

»Wer hat wen woran gehindert?«, fragte Jonathan, der mitten aus seinen Gedanken gerissen wurde.

»Das Syndikat«, sagte Zimmermann. »Etwas hat das Syndikat daran gehindert, die Pläne zu verwirklichen.«

»Sicher eine fremde Macht«, flüsterte Jonathan theatralisch. »Eine Macht, die nicht von dieser Welt ist.«

»Quatsch«, sagte Nora etwas zu laut. »Das Geld wird ihnen ausgegangen sein. Oder die Bosse sitzen im Knast. Oder eine Studie hat ergeben, dass kein Schwein hier so etwas wie eine Club-Anlage braucht.«

»Das mit Sicherheit nicht«, widersprach Zimmermann bestimmt. »Ein Blinder erkennt die Möglichkeiten dieser Location auf den ersten Blick. Die Rendite müsste normalerweise zu garantieren sein.«

»Wie gesagt: eine fremde Macht«, frohlockte Jonathan selig. Längst hatte er eine unglaubliche Freude daran, alles zu mystifizieren. Zumal Zimmermann keine Anstalten machte, ihn dabei zu bremsen und Nora dafür entsprechend doppelt bemüht war.